miércoles, 29 de noviembre de 2017

Asiento 49: sed

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De aquél río de vino bebido con lluvia qué queda.
Ya supuse que la persistente afonía de la tierra
en algo iba a ir a la vida de aquella cepa,
a la que amo, ya desorbitada y muerta.

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miércoles, 22 de noviembre de 2017

Asiento 48: febril.

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Sin que tú lo sepas me siento a tu lado,
abro el periódico a las noticias de economía,
a la bolsa y sus cotizaciones,
tú estás allí, en esa sección llamada
rentabilidad íntima, te percibo, día a día,
sé que estás junto a un surco estrecho,
y yo estoy, con mis labios enteros,
adquiriendo participaciones de tiempo,
o de nada, no me importa perder/te,
me importa tu pulso oculto, febril,
ese que conmigo cotiza a la vida,
pues leer otra sección te da pie a sentirte
efímero, minúsculo. Te espero junto al camino,
desnudo, lleno de dudas y una deuda: Tú.


Amar a mares

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sábado, 18 de noviembre de 2017

Asiento 47: el fruto.

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Si te clava un fruto el azar,
cómelo,
no sepas, no interpretes
boca y sueño,
únicos cómplices.
Ya saldrá la memoria después
mendigando recuerdos.
La lluvia, a quien de veras
pertenece el fruto.

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