33: Frost

Viva flor de hielo,

escarcha, voz de noche;

de día, vuelo.

Seguiriya de Diego del Morao

32: Frost

En la pradera

ha bajado la escarcha

para verla Tú.

Recuerdo (Soleá libre), Son de la Frontera

31+4: resortes del tiempo

Tienes a la vista el vaivén del tiempo,

no como paso elevado ni como gruta.

Al alcance de la mano tienes el mar

que cayó en esa piedra y que hoy,

con solo tocarla, sabes que entraña

miles y miles de años

a través de sus fósiles.

Mientras tocas a algo, o a alguien,

hay un periodo de consistencia,

de audiencia con el verbo y la palabra.

Alegrías de Córdoba, de Miguel de Tena. Su título, Vaivén.

31+3

Me adelanta el paso el vuelo,
me lo hace quedo.
Se hacen fuga,
por instantes,
mis brazos.
Se decantan ramas y aire,
a mi suelo.




 

 Calima, de Gerardo Núñez, versión 2, de su disco CRUCE DE CAMINOS, en colaboración con el saxofonista Perico Sambeat. Versión más jazzística.

31+2: sopa de chocolate

Qué precisión tiene la boca
para vivir entre los labios
y decir, del recuerdo,
lo que buenamente puede.
O a veces nada.


(A Tomás Rivero, un gran comensal, buen bebedor y loco de desatar.)




Fandangos de Antonio Núñez, El Chocolate.

Más bonita no la he visto,
ni la pintan los pintores,
ay dios mío de mi alma,
más bonita no la he visto,
sin pintura ni colores,
lavada con agua del grifo
con la que riego mis flores.

Un amigo lo es cualquiera,
y un enemigo también,
un amigo lo es cualquiera,
lo difícil es comprender
quién es el amigo de veras
y el que te vende después.

31+1

Que a cada vivo vuelo

una rama lo proteja,

una roca lo interprete.

Sean, si se quiere,

esos tres versos iniciales,

un lema

para no pasar nunca por alto.

Si un ave vuela, un ratón corre,

una perdiz canta sobre la escarcha,

un arroyo menudea con cualquier oído,

aunque se sea sordo,

y más cosas ocurren,

todas en cadena,

en cadena libre.

Lo digo, me lo digo,

no hallaré jamás desperdicio

en un vuelo,

hallaré longitud, envidia,

y cierta mofa

a la gravedad,

al plomo

y a todo aquello

que a la muerte vincula.

Vivo te veo

vuelo.

Te aplico el lema

desde mi reposo.

Calima, de Gerardo Núñez (Versión 1)

31

Abril: o áer apousa unha cidade nas ponlas
das bidueiras de abril. O noso fogar é.

Abril: el aire posa una ciudad en las ramas
de los abedules de abril. Es nuestro hogar.

Álvaro Cunqueiro, O POETA ESCOLLE ABRIL (El poeta escoge abril)

Ese adiós como larva intermitente,

ese verso lleno de retrospectiva,

la férrea disciplina del desvanecimiento,

la claridad del pasado

siempre,

siempre con su perfil de lengua,

el paisaje al que somos devotos,

aquella encina sola, aquel pino inclinado,

la gavia abierta como alimento,

esa adhesión a las mínimas cosas,

querencias,

querencias,

una botella durmiente para el último brindis,

una lluvia cereal de marzo

con un más allá de abril.

Minera honda de Gerardo Núñez con un más allá de trompeta

Asiento treinta

Dos versiones oculares de un poema incompleto:

a)

¿Quién se ajusta a un ojo

y se va como quien no ve?

b)

Quien se ajusta a un ojo

y se va como quien no ve...

Seguirilla rápida (y algo más) del genial Gerardo Núñez (no la pierdan de vista, contiene detalles excelsos de chelo)

Asiento veintinueve

Como una cumbre

de sueño

cada hoja

que no esquivo.

Granaína de Gerardo Núñez.

Asiento veintiocho

Se sabe que antes se hizo

una efímera pregunta:

¿por qué?

Soleá por bulerías de Guillermo Cano

Asiento veintisiete: 75

Darse al hecho del deshoje

o a la persistencia viva

de ese árbol, Inés,

nos convierte en uno más,

en humus humano,

en variante de raíz,

en fruto servible.

Y que así nos lleve

la naturaleza,

con las cervicales

bajo la nieve,

con un lince de por medio.

Bulería de Mayte Martín

Asiento veintiséis: para lo que otros escriben

Hoy soy quien leo a Ángel González.

Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.
Tus piernas, tus dulces piernas,
enternecen a las olas.
Un cielo sucio se vuelca
sobre el mar. El viento borra
el perfil de las colinas
de arena. Las tediosas
charcas de sal y de frío
copian tu luz y tu sombra.
Algo gritan, en lo alto,
que tú no escuchas, absorta.

Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.

Y quién escucha a Juan Pinilla en sus cantiñas dicho poema.

Asiento veinticinco

Llevo en un saco

el fuego,

el único que sirve,

el superviviente,

el único que vierto

y se extiende.

Lo llevo.

Y bien atado.

Reciente,

cogido con las manos.

Fuego para dar

forma de memoria

al barro.

Fuego maniatado no.

Fuego que dilata

con una última palabra:

ceniza.

Montse Cortés en Chanson Flamenca

Asiento veinticuatro: vías

Tren,

una palabra

ya en desuso.

Si alguien viaja

dice AVE,

TALGO

o Cercanías.

Nadie dice tren

salvo un niño

o algún despistado

romántico.

Como tampoco se dice

vía muerta.

Queden pues,

los pies

como presencia

del viaje.

Fandangos de Antonio Rey

Asiento veintitrés: candelecho

candelecho.

(De cadalecho).
1. m. Choza levantada sobre estacas, desde donde el viñador otea y guarda toda la viña.

Del sur esta palabra:

candelecho.

De por donde el Genil surca hondo.

De cuando un racimo sujetaba el hambre.

Por donde Ellas venían,

por uno solo,

un racimo.

Porque alguien las vio

desde lo alto de un árbol.

Hace poco me contaron cómo detuvieron a su abuela y a una compañera por coger un racimo de uvas de regreso a casa. Por los años cuarenta. Tan solo pasaron un día en el cuartelillo. En la declaración fue un canasto. Fueron vistas por quien cuidaba las viña, un señor que estaba subido en un árbol, en candelecho.

Tientos de Juan Habichuela, a la voz, Josemi Carmona.

Asiento veintidós

Único superviviente

hoy,

el vacío,

con rango de rascacielos.

Nunca, nunca,

el vacío

se lanzará

al vacío.

Serrana y jabegote de Rocío Márquez.

La nieve por tu cara pasó

pasó diciendo

donde no hago falta

no me entretengo.

Asiento ventiuno

Un poeta hay

que dice

todo en el aire es pájaro

y sobre sí mismas

las cigüeñas,

en sentido antihorario,

me despiden

de ese instante

que pocas veces

se coloca en el cielo.

Sigo con ese poeta

se cierne lo inmediato

resuelto en lejanía.

Tanguillos de Pepe Habichuela & The Hollywood Strings

Asiento veinte

Hasta ahora

tenía

tu sangre

de pisapapeles,

de pisapiel,

sangre viva,

sangre embalsamada,

colisión de sangre,

erupción

de vértebras ya.

Hasta ahora.

Bolero de Falete

Asiento diecinueve

El boomerang

que a mi boca llegue,

tenlo, por más que seguro,

fijo por retorno.

Si hiere,

en grito hablará.

Si ama,

lo habré acondicionado,

sin duda,

el tiempo suficiente

de sabor

en mi boca

antes de transferírtelo

en igualdad de condiciones.

Si mata,

no lo dudes,

el boomerang

será tu hoz.

Bulería de Son de la Frontera

Asiento dieciocho

Hay un balcón,

un precipicio,

una entrada al cielo.

Bandidos agazapados.

Hay de todo,

en este reino.

Por la tierra

ruedan

los perdidos aromas.

Por la tierra

respiran

las hormigas.

Un gajo de tierra

es lo que

cada día como.

Toná de Miguel Poveda

Asiento diecisiete: sin mi silla

Un percance,

un color fallecido,

ni de contrabando

lo hallo,

ni nada permeable

que demude mi rostro.

Siguirilla, Morao morao, de Moraíto chico.

Asiento dieciséis

Que a partir del mar

mi voz se provea de remos.

Que a partir del mar

mi carga madure sobre un corcho.

Que mis dientes sean de sal,

a partir del mar.

Soleá de Renaud García-Fons

Asiento quince

Te doy

con la boca abierta

un despertar,

una acequia

y una tormenta.

Soleá de Pansequito

Asiento catorce: epitafio

Si alguien muere,

que muera con tiempo,

con tiempo de vivir.

Siguiriya de Tomasa la Macanita

Asiento trece

Como cimiento el suelo.

Salgo y no pido vez,

el esperma de una roca

fecunda también

el modo de ver.

Taranta de Sergio Monroy.

Asiento doce

Si tu brazo

no huele más allá de tu cuerpo,

si tu cuerpo

se mimetiza en campo,

si el toro

no te vacía el miedo,

si no quiebras el paso.

Su testuz será

la entrada a tu mano.

Oración, tema de Manolo Sanlúcar de su disco TAUROMAGIA

Asiento once: asiento incómodo.

Una vez estuve en Belchite. Vi paredes agujereadas, techos de aire.

Edificios patrimonio de las balas, los obuses. De los abusos también.

Ruinas duraderas de valiente compostura. La guerra y su veloz descomposición.

La guerra y sus calabozos de ideas. La guerra y sus fines polvorientos.

No estuve en Sirte. E igual vi el desmán producido por la ansiosa artillería.

A partir de ahora, lo vivo pertenece a la estirpe del cemento.

No quiero estar yo en el censo del miedo. Ni que nadie esté. Y me es inevitable

que la memoria de esas paredes sea tan posesiva.

Mi pedir va por ver de nuevo las calles bajo su plétora de frutas.

Tona y debla de Mijita hijo.

Y a uno lo (a)marraban por la manos

y otros lo marraban por los pies

pero más grande era un castigo

y no le daban pan que comer.

Asiento diez

Siéntate a mi vera.

Donde estés.

El aire ya conversa.

Siéntate.

Seguiriyas de Jerez, de Diego Clavel.

Asiento nueve

Hay un bosque a lo lejos.

Me amenaza sin yugular.

Lo persuado,

intento vivirlo

aunque lo desprecien

por una rápida carretera.

Hubo un bosque a lo lejos.

Le bastó

morir por sí mismo.

Cabal del planeta, de Diego Clavel

no creo en nadie

no creo en nadie

no creo en ná

en este mundo

no creo que quede

ná de caridad

Asiento ocho

Qué lejos, qué lejos ya.

Sombras que descarrilaron.

Un árbol

siempre

consigo mismo.

Un árbol

y su máxima virtud:

acoger.

Farruca bailada de Ramón Martínez

Asiento siete

Hablo de lo que se va,

de lo que por la borda tiramos.

Rojo, blanco, añil, violeta

y negro.

Rosa, verde, azul, canela

y fuego.

Diego Carrasco, Nana de los colores.

Asiento seis

Poco antes de ser ruina,

que no somos ya en el instante mismo.

En el escombro de aquello

que alguna vez los hombres habitaron.

También al paseante que los contemple.

Duelo del hombre con sí mismo,

con el arte, con la nada.

Matemática y ruina,

las cuentas nos saldan.

No dejemos de andar.

Soleá de Anoushka Shankar y Pedro Ricardo Miño

Asiento cinco

La tierra y su horizonte.

Los matices de la espera:

que se doblegue el cielo claro

y la lluvia persista.

Como luz es aconsejable

un perímetro húmedo,

una voz sin aritmética;

un pequeño canto a la tierra

es suficiente. Es la esencia.

Soleá de Duquende con la guitarra de Chicuelo.

Asiento cuatro

A dar con el horizonte

con el brazo solo

como dicha de alcance.

El ojo mira, la mano toca.

La escritura es una raya;

nosotros la moldeamos.

Soleá de José Menese.

Asiento tres

Abrevar en el silencio.

Me da igual que éste tenga

forma de rastrojo,

o de nube, sementera, árbol

o de fin.

Silencios son, silencios sirven.

Vertiente mía la de ver,

elección callada ya, la de decir.

La tierra como gozo,

penumbra como tiempo.

Fandangos de Mijita hijo, a la guitarra Perico el del Lunar.

Asiento dos

Entre tanto

una rama seca me da la espalda.

El estío diseñado en todo árbol

que pronuncia agua y que no le llega.

La encina en lo más alto y en lo más vivo,

la encina en su quemazón de años,

en sus desgajados capilares.

Pero la encina nueva y su granero de raíces,

continua forma de hablar del fruto.

Tengo siempre quien me habla por detrás

mientras ahondo suave hacia adelante.

Hablar y ser solo en el campo

empieza ya a ser categoría de pocos.

Porque,

¿quién la emprende con un árbol

que todos los días hace de fuente hasta el participio?

Vivido no es que pasen doscientos,

por poner un ejemplo en años, vivido

es entender que no hubo renuncia al frío,

que el sol jamás fue un enemigo

y que el agua, si amaga, ya es un sentir.

¿Y quién la emprende así ahora?

Soleá por bulerías de Rafael Riqueni.

Asiento uno

Ahora me siento, o desde de pie,

igual me da,

desde mi silla de anea,

o junto a ella,

y oficio un tratado de mis ojos

a través de la palabra.

Todo lo que he escrito,

he de decirlo,

consume muy poco oxígeno.

Observo de lleno, no obstante,

que palabras, cosas y ojos

tienen un perfil alveolar persistente.

Así pues, solo un deseo me sacude:

escribir como quien respira.

Fandangos de Esperanza Fernández.